Speranza dei popoli

Sangue di guerra, lavoro, rivolta, sporcato e raggrumato.
Sventola fiera su aste di bambù
tra i campi di riso sorrisi sdentati, rughe profonde,
sangue di morte nel ghiaccio.
Vita che pompa vita
e trattiene la rabbia in un pugno
utopia tangibile, evoluzione spontanea,
irresistibile naturalezza.

Non ero con te sui fronti di guerra
Non ti ho cantata tra i monti per la libertà,
non ho preso pallottole né pugni,
né botte sui marciapiedi.
 
Lacerata.
Gettata nel fango.
Calpestata da uomini in marcia ciechi resi sordi dal proprio grido;
non ero lì a raccoglierti.
Violentata. Appesa ad un chiodo.
Sudario di te stessa.

Fallita. Sfinita.
 
Muffa di paura verde scorre nelle vene ostruite,
grumi di escrementi provocano
ictus cerebrali.

La paura ci irrigidisce come cadaveri.

Ricorderete che il sangue
ha il colore del magma
che scorre sotto questa terra trafitta
quando imparerete la diversità
e vedrete l’uomo.

Sentiremo il fiato che hai esalato e ci riempiremo i polmoni.
E grideremo,
Popoli,
alla fraternità.

Oggi diciamo Fine. Con rabbia e rancore.
Oggi ti odio.
 
Sarà primavera.