Le voci conosciute dei ragazzi riecheggiano nel parco, 
le rumorose risate alleviano la tensione del gioco. 
Una donna, cinquant'anni, abito lungo, occhiali da sole, 
cammina svelta e sicura: anche oggi non nota che la sto fissando. 
Una vecchina cammina zoppicando, una mano stringe il guinzaglio,
mi chiede un fazzoletto, e conosce in anticipo la mia risposta. 
Poco distante da qui una coppia di giovani innamorati, 
la signora li guarda mentre si baciano, pensa ai vecchi tempi; 
asciuga la superficie di legno della panchina, resa umida dalla rugiada,
poi getta a terra incurante il fazzoletto, che si unisce agli altri. 
Passano due giovani, corpo slanciato e capelli al vento, 
corrono a passo sostenuto, rispondono al mio saluto. 
I miei occhi seguono un uomo che parla al telefonino, 
sento solo qualche parola, c'è del disappunto nella sua voce.
Abbasso lo sguardo sul giornale che tengo sulle gambe, 
leggo frettoloso qualche titolo, ma subito torno a guardarmi intorno.
E osservo, osservo la monotonia di questa vita, 
rifugiato su quella mia panchina, timoroso del mondo.